العوسج

تُطلّ من الحفرة البصماتْ
تحرّك رملَ العيون وشوكَ الغروبْ..
وتُوغل في عصف نصل التحوّلِ..
والأقحوانْ..
غرابٌ كبير يحطّ بقرب الكراسي..
ويأمر ريحاً مطرّزةً بالشوارعِ..
أن تهبط الآنَ منتوفةَ الريشِ..
تبدأ رحلتَها وتدنّس أرجاءَهُ
المنتشيه..
قبّرةٌ أكلتها الرطوبةُ والشمعُ..
تطلع من معطف الساعة المستباحه
ووخزِ الجرادِ..
فينساب ليلٌ.. على نصف عينٍ..
ونصفِ زجاجه..
ففي الحفرة .. الموتُ والوجهُ..
والوقتُ..
والصرخاتُ اليتيمه..
ومقعدْ..
وحاجزُ مقهى..
وساعي بريد يخصّب تلك
البيوتَ.. التي تشبهُ
الزعفرانْ..
وينزع زيتَ الفراشات من جسدِ
الكلماتِ..
وشابٌّ يعانق رائحةَ الموتِ..
من شرفة الانعتاق الأخيرْ.